Coronación

Mi cama se inventó para que tú
durmieras en ella o quizá no.
Quizá quiera desvelarnos, desatarnos.

Hagámosle caso, montemos
una montaña rusa de pasión donde
nuestros besos sean el combustible junto 
a nuestras ganas mientras nuestros cuerpos
se dejan llevar por el deseo.

Elevémonos hasta coronarnos,
alcancemos el clímax.

Marchita, no marchita

Me olvidé de las cinco letras de tu nombre,
no recuerdo si era bisílabo ni de cuantas vocales
se componía.
Lo pronuncié tantas veces
que ya no lo recuerdo, lo gasté. 
Lo quemé o quizá no,
quizá me quemaste tú a mí.

Pero de lo que no me olvido es de cómo
me hacías sentir.
Yo era una margarita que tú deshojabas,
a veces me querías y otras, no.
Y acabé marchita, me secó tanto dolor
que ni mis raíces conseguían revivir mis pétalos.

Te los llevaste tú, como tantas otras cosas.
Como mis besos, esos que tenemos
en custodia compartida.
Yo aún los siento pero he decidido
que te los quedes tú todos, yo ya no los quiero,
no los necesito.

No necesito recordar ni tu nombre
porque me sé todas las letras del mío,
y del suyo.
No necesita mencionarme porque
sólo con mirarme me hace sentir viva.

Con él no soy una flor marchita,
soy un jardín entero.
Es mi propia primavera,
aquella
que me hace florecer.

Ha conseguido cambiarle el sentido
a mi vida y a esta poesía.
Las horas de mi reloj van en sentido
contrario, van camino de la felicidad.
Mi felicidad.

Donde duele inspira

Lechowski dice
que donde duele inspira.
Pero tú,
tú me inspiras cosas bonitas.
Me inspiras amor.

Me pides que te cuente
qué es para mí 
el amor.
Y no sé que contarte.

Puedo contarte
que amor
es mirarte a los ojos.
Que mirarte a los ojos
desprende ternura.

Y me preguntas
qué es para mí la ternura
y yo te digo
que ternura es 
que me cantes al oído.

Y me cantas
una canción de amor
y te pido que me digas
qué es amor para ti.
Entonces,
tú sonríes.

Sonríes y claro,
me desconcierto a la vez
que me estremezco.
Me estremezco porque verte sonreír
es como ver
el amanecer desde el mar.
Amanece en tus ojos.

Te vuelvo a preguntar
qué es amor y tú
sigues mirándome y sonriendo.
Entonces,
te acercas
y me miras a los ojos.

Y en mis labios susurras
amor eres tú.

Cuerdas locas, locas cuerdas

Dicen que las prefieren locas,
que las cuerdas atan.
Pero,
hay cuerdas locas
y locas cuerdas.

Cuerdas que desatan
lo agrio
de los besos,
y vendan
las heridas de la piel.

Locas cuerdas que se aferran
a ti,
sin dejarte respirar
y tú, te aferras a ellas
sin poder respirar.

Cuerdas 
que son locas,
locas 
que son cuerdas.
Cuerdas locas, locas cuerdas.

Hay cuerdas
que tienen el poder
de atar
y desatar.
Una loca cuerda, no.

Ellas,
solo atan.
Hacen nudos en tu piel
tan fuertes
que dejan cicatrices.

Cuerdas
que te hacen sentir inmortal
siendo mortal.
Locas cuerdas
que te acortan la vida.

Átame la piel con cuerdas,

desanúdame

la miel de los labios

y bebétela.

Hazme eterna.

15 de abril

Como decía Neruda,
puedo escribrirte
los versos más tristes
en esta noche.
O en cambio,
los más alegres.

Pero hoy, no.
No puedo,
no quiero.

Cómo voy a a usar la pluma
si no recuerdo el sonido de tu voz,
si no me acuerdo tan siquiera
de oír "te quiero" de tus labios.

Pero aquí me ves,
dedicándote unos versos,
unos versos inertes.

Aunque
aún me queda algo,
recordarte que cuando era pequeña
las tormentas me ponían triste
y hoy,
es día de tormenta
y estoy triste.

Todo se mezcla hoy,
la noche,
la tormenta
y tus recuerdos que no recuerdo.

Recuerdos de una canción olvidada

A veces me pregunto

por el sentido

de mi inspiración.

Si soy yo

o todo a mi alrededor.

Y casi siempre caigo en la cuenta

que la mitad del día y

la otra mitad puede que también,

mi musa es la música

y no tú 

ni el sol ni la luna.

Y me preguntan

si estoy enamorada

cada vez que me reflejo 

en unos ojos a través del papel

o si me han roto el corazón

por tintar unas alas rotas.

Y no es ni lo uno 

ni lo otro.

Son los recuerdos

de una vida pasada.

Son los recuerdos

de una canción olvidada.

Y si me preguntas

por el sentido de la vida,

te diré

música y poesía.

Armonía y tinta.

Me faltaron puntos

Cuando crees saber
el por qué de la vida
te dan un aviso,
una señal.
Te estás equivocando.

Nada es
lo que parece.
Ni el cielo es azul
ni las nubes, de algodón.
No siempre
el amor
viene de dentro
tampoco, de fuera.
Sólo, viene.

Y la sangre
no se llama amor,
se llama sangre.
Sin más fin
que el de mantenernos vivos.
O tal vez no.

Que no todo
es blanco o negro,
ni gris ni arcoiris.
Es el ojo que mira.

Que quien dice quererte
no te quiere,
o sí.
Pero quien te abraza
te quiere de verdad.
Que tú me quieres,
ya lo sé.
También, 
hace tiempo supe
que él nunca me quiso
o incluso,
simplemente
dejó de quererme.

Y que me rompió el corazón,
bien lo sabes tú
y bien lo sé yo.
Me faltaron puntos
para mi corazón roto.
Pero también,
me inundan los recuerdos
por los que sonreír.

El amor no sólo consiste
en querer
sino también
en querer reparar aquello 
que nace roto
o que alguien,
destruye
con la intención o no
de romperlo.

Que me faltan palabras
para gritar este dolor,
lo sé.
Y lágrimas que derramar,
también lo sé.
Aunque prefiero
gritar de alegría
y llorar bonito,
llorar de amor.

Versos desnudando el alma

Y sin saberlo,
contaron una historia
verso a verso.



Tienes efecto boomerang,
te vas 
y vuelves.



El cuento dice
que el lobo era malo
y que se comió 
a Caperucita.
Pero nadie sabe la verdad.
Él se enamoró de ella
y quería
comérsela a besos.



Tus labios hablan de prosa
sobre mi boca.



Tus manos son mi estación 
favorita.
Cuando me tocas
provocas el verano en mí.



Lechowski dice
que donde duele inspira
pero yo tengo dudas.



No tengo miedo a caer.
Si salto,
tú eres mis alas.



Juguemos a los dados.
Si tiras y sale cinco,
me besas.
Si tiro y sale uno,
te beso.

                  2, 3, 4 Y 6
       JUGAMOS AL AMOR.



No se trata de pisar
sino de dejar huella.
De que me dejes huella.



Préstame tus alas.
Las mías
están rotas
de tanto caer.



Lo bonito 
no es que se enrede
en tu pelo(vida)
sino que quiera
enredarse en él(la).


MIRADAS LUZ.
La claridad de sus ojos
consigue iluminar
hasta el rincón más oscuro.
Por eso.



Lo bonito es que quiera caminar
contigo,
a tu lado,
de la mano.



El caos sería
no perderte en su mirada,
no encontrarte en su sonrisa.
Tristeza sería
no enredarte en sus labios.



Lo bonito es
que aparezca alguien 
que quiera curar tus alas.
Y que vuele contigo.



En abril,
besos mil.



Lo increíble
es que le den sentido
incluso a tus suspiros.